Difíceis as veredas ao caminheiro do Ser.
Ousados, os trilhos na encosta mansa
lentamente à sombra da brisa aveludada
E fresca a luz interior que nos acende inteiros
no banho nocturno
em lago azul bordado a lua cheia.
E é o céu de anil toldando a consciência
o de Orfeu os mistérios, sanguinolentos negros
em tropel fogo de corações e gestos
E as árvores na claridade nacarada
palpitando c'oa noite enchendo-nos segundos.
Que é do Infinito indefeso grão de nada?
Eleva-se o perfume, circularmente, em elipses quentes
Cerrado é bosque em sombras no termo dos ofícios.
Tacteia em vão o caminhante o seu retorno
Sísifo fútil na conjura feroz dos elementos.
Escorre angústia em cada hiato sempre
possibilidade em todos os olhares
e a mácula perpassa acusadora penetrando
o mínimo detalhe
dessa paisagem fria.
In Escadas do Liceu, VI - Ocasos.
